En el parque. Él, sentado en el banco bajo la sombra de un sauce; ella, recostada sobre el asiento, las piernas recogidas, reposa la cabeza sobre el regazo de él, que le mece el cabello mientras se abisma en los ojos de ella. Ella le dibuja los labios con dos dedos sobre los labios de…
Cada tarde, de vuelta a casa, paso frente al viejo café, inmutable al discurrir del tiempo, anclado en aquellos primeros años del siglo XX, decrépito y emotivo, anacrónico e imprescindible. Alguna vez he cruzado ese umbral al pasado para tomar el café que sigue ofreciendo en el modelo de «cafetera» que Melitta Benzt patentó en…
—Hola, Pescado. —Hola, Hilo. La nieta llama Pescado al abuelo, y él a ella Hilo. La pequeña tiene cuatro años, y el abuelo inventa y le cuenta historias disparatadas. Es posible que de ahí venga lo de Pescado, de esos pulpos invisibles que el abuelo le dice que planta durante la noche en el fondo…
Hondo. Tan hondo es el suspiro, que se abisma en sus profundidades sin fondo, todavía con el pincel en la mano. Acaba de dar la última pincelada sobre el lienzo que había comenzado tiñendo de vivos colores y ha acabado en un inacabado contraste de grises y negros, sombras opacas, tenebrosas incluso, que van camino…
Hace ya una semana que guardas silencio, y cómo te echo de menos. Han sido meses caminando juntos, ya en la tranquilidad de un parque o en el ajetreo de una cervecería, ya en la balconada de aquella casa de campo con el monte por horizonte, ya con el miedo y la incertidumbre en el…
