Literatura
Los habitantes de este cuarto estamos hechos de letras y libros, de páginas y escenarios, de diarios y ficciones. De lo leído y lo leíble. Porque, como Borges, pensamos que el Paraíso será algún tipo de biblioteca.
Si una tarde de invierno, un campesino: Heidegger, en el cincuenta aniversario de su muerte
Para empezar por el principio: alguien transmite por radio que «en la empinada ladera de un extenso y alto valle de la Selva Negra...
“PATEOS POR CÓRDOBA”. UN VIAJE QUE COMIENZA Y QUE NO TERMINARÁ NUNCA
Se dice que el sultán Shahriar llegó a decapitar a tres mil jóvenes, inmediatamente después de casarse con ellas. Lo hacía por venganza,...
Profundidad borrosa
Miró de frente a sus ojos en el espejo, nunca lo hacía, y detectó que era el momento de sumergirse, de bucear por esas carreteras...
La culpa, querido Bruto…
Dijo Descartes que el sentido común tenía que ser la cosa mejor repartida del mundo, pues todos creemos poseer más que de sobra. Y que, si...
Madrid s. XXI
Como las rapaces que han perdido el filo de sus garras porque ya solo esperan la carroña del atropello, las cigüeñas que no migran han...