Cuando la noche amenaza ser fría y borrosa, me basta evocar su boca procaz. Esa lengua que acariciaba, inconsciente de su efecto, una eterna piruleta de fresa. Esos labios rojo caramelo que sonreían de puro placer y se fruncían alrededor del palito. Cuando la madrugada congela con su abrazo invisible de bruma el pálpito de…
No quiero sentir, pero siento, un miedo atroz a la naturaleza inmisericorde del tiempo, al pasar de los segundos, a la pudrición de los instantes, a la inaccesibilidad de cualquier otro momento que no sea el ahora. No quiero sentir, pero siento, la tiranía de su dimensión en la vida, en este mundo, su hilo…
Nos enseñaron que el amarillo y el morado eran colores complementarios, que el tiempo todo lo cura y cicatriza, que entre anteayer y pasado mañana los tejidos se regeneran lo suficiente. Aprendimos que los golpes provocan moratones, que los cardenales son sangre derramada, que la sangre coagulada cambia de color y de estado. Que las…
Mariángeles Abelli Bonardi (Neuquén, Argentina, 1974). Es profesora y traductora de inglés. Escribe narrativa y poesía, en especial microficción, haiku y cuento fantástico. Ha participado en diversas antologías, entre otras: Escritura furtiva (Ruedamares, Neuquén, 2005), Cielo de relámpagos (Ruedamares, Neuquén, 2008), ¡Basta! 100 mujeres contra la violencia de género (Macedonia Ediciones, Buenos Aires, 2013), ¿Vacaciones?…
Había una vez un lápiz y una hoja virgen abierta a cualquier pensamiento. Había una vez un hombre taciturno. Había hebras grises colgando de su abrigo, había desgarros en su alma. Un sombrero abollado, un bastón, un ceño fruncido, un rostro frágil, recuerdos tristes, botellas vacías, un corazón hueco, sueños desesperados. Había una vez una…
