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Tomás Vte. Martínez Campillo
Nací una madrugada de tormenta de 1957, en una humilde casa de campo de San Miguel de Salinas, dos meses después de que los rusos pusieran en órbita el Sputnik; y algo debió de influirme porque desde entonces no he bajado de las nubes. Quizás por eso sigo escribiendo.
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El cheslón
14 agosto, 2020
¿Que es imposible que un cheslón ataque a una persona? Que me lo digan a mí, que a punto estuvo de acabar conmigo el de mi hija. La...
Enamorados
14 febrero, 2020
En el parque. Él, sentado en el banco bajo la sombra de un sauce; ella, recostada sobre el asiento, las piernas recogidas, reposa la...
La joven del café
29 noviembre, 2019
Cada tarde, de vuelta a casa, paso frente al viejo café, inmutable al discurrir del tiempo, anclado en aquellos primeros años del siglo...
Hilo y Pescado
13 septiembre, 2019
—Hola, Pescado. —Hola, Hilo. La nieta llama Pescado al abuelo, y él a ella Hilo. La pequeña tiene cuatro años, y el abuelo inventa y...
Todo será Nada
5 julio, 2019
Hondo. Tan hondo es el suspiro, que se abisma en sus profundidades sin fondo, todavía con el pincel en la mano. Acaba de dar la última...