ERNESTO ORTEGA (Calahorra, La Rioja, cosecha del 71). De niño pasa mucho tiempo en la librería de sus padres y pronto aprende a hacer la O con un canuto. Se aficiona a las letras, hasta que le ponen los puntos sobre las íes y decide estudiar empresariales. Tras abrir un paréntesis en su vida, que…
A Beatriz Díaz Se fue sin despedirse. Volvimos del colegio y ya no estaba. Se había marchado después de otra pelea –una de tantas–, solo que esta vez había pasado un mes y seguíamos sin tener noticias de él. Mamá tampoco sabía nada. Hablaba poco. No hablaba nada. Andaba como sonámbula y ni nos regañaba…
Día siete. Llevamos una semana agazapados detrás de los arbustos. La fetidez de nuestros excrementos se confunde con la de las otras bestias. Algunas, las más atrevidas, se acercan hasta nosotros y nos olisquean. Hoy únicamente hemos visto a una mujer y a un hombre con una vaca famélica. Día once. Por este camino sólo…
A Carlos Frontera, domador de palabras Le nota un gusto extraño a la sopa. Su hermana le dice que sabe como siempre, pero aun así le ofrece el salero. Duda, por un instante, antes de tomarlo. Lo agita sobre el plato humeante. Con lentitud. Las gemellizas, hasta hace tan solo unos minutos tan bien avenidas,…
Se separan las parejas durante unos segundos esperando que se reanude la música. Suenan en el gimnasio de guirnaldas y pancarta de fin de curso las primeras notas de Jardín prohibido, de Sandro Giacobbe. Posiblemente la canción con más morro de la Historia. Esta noche tengo algo que decirte, canta el italiano cuando la ex…
