Literatura
Los habitantes de este cuarto estamos hechos de letras y libros, de páginas y escenarios, de diarios y ficciones. De lo leído y lo leíble. Porque, como Borges, pensamos que el Paraíso será algún tipo de biblioteca.
Confluencias
A Miguelángel Flores Aquel café olía a salitre. Lo noté al empezar a removerlo, justo después de añadirle las dos cucharaditas de azúcar de...
Día catorce
Día siete. Llevamos una semana agazapados detrás de los arbustos. La fetidez de nuestros excrementos se confunde con la de las otras...
Palabras en el silencio del tiempo
A un poeta se le reconoce por sus lugares. De tal forma que el requisito de buscar -de buscar un saber más verdadero que el que sabemos-,...
Hilo y Pescado
—Hola, Pescado. —Hola, Hilo. La nieta llama Pescado al abuelo, y él a ella Hilo. La pequeña tiene cuatro años, y el abuelo inventa y le...
En los huertos celestes sólo cultivan ángeles
“¡Es terrible ser pobre !”, se lamentó Meg, echando una ojeada a su viejo vestido (‘It’s so dreadful to be poor!’ sighed...