Es de noche. Persianas bajadas. El televisor mudo, para qué tanta mentira. Silencio en el salón. Una silla baja y yo sentado en ella, con las manos frías extendidas hacia la lumbre que arde en el hogar, buscando el calor que me reconforte, la mirada fija en el inquieto y repetido baile de las llamas…
Es sábado, ya mediada la mañana. El viejo, sentado en una silla de plástico a la puerta de casa, se entretiene observando la punta del cayado que él mismo hace girar sobre el suelo. Cada poco levanta la escasa vista que le queda hacia la esquina de la calle, para volverla a su distracción acto…
