Hay huelga de basuras en la ciudad. Las montañas de bolsas de plástico amarillas y negras se acomodan en los bordes rebosantes de los contenedores, las esquinas de las aceras, las intersecciones de las calles. Una semana de huelga y sumando. Hace calor y las bolsas tintinean bajo los rayos cálidos del sol del mes de abril. Ráfagas pestilentes inundan la ciudad. Es lunes laborable pero no voy a trabajar. Ha sido una primavera extremadamente lluviosa y el mal olor acompaña al brillo de los colores de la naturaleza que aflora salvaje en los descampados, los alcorques y las grietas de las terrazas. Los barrios, el barrio, ¿mi barrio?, parece más bonito, más saludable, más cuidado. Huele mal. Es lunes laborable y arrastro los pies a la parada del autobús. Hay huelga de profes, MenosLectivas, 18/23, (asambleapaellamanihuelga). Llegamos a la plaza y los basureros nos informan: han cerrado el acuerdo, un acuerdo, están contentos, nos alientan, estamos con vosotras. Nos pasamos esta tarde a acompañaros. Pero no van a pasar porque el apagón colapsa las calles, anula manifestaciones y saca a la gente a las calles a rascar los rayos tímidos del sol y a acumular conversaciones. Mientras vuelvo a casa caminando bajo la oscuridad del barrio las farolas comienzan a tintinear despacio.
Es sábado no laborable (para mi) y la primavera frunce el ceño y trae frío. Es sábado (no laborable) y arrastro los pies por el Paseo del Prado enfundada en un abrigo de montaña. Tengo resaca (de migraña) y culpabilidad. Hay mani (palestina) y los turistas sacan la cabeza desde la orilla y observan desacompasados. Las kufiyas se pasean por el centro de la ciudad. Sale el sol tímidamente. A. está allí y la risa vuelve. Pienso en las primaveras que quedan, en las luchas que continúan y en lo pequeña que me siento, en todos y cada uno de los principios, y lo esperanzador y la grandeza de todos los caminos compartidos.
Dios salve al intérprete: Orígenes de Alejandría
De olvido y desmemoria
