Tomás Vte. Martínez Campillo
Nací una madrugada de tormenta de 1957, en una humilde casa de campo de San Miguel de Salinas, dos meses después de que los rusos pusieran en órbita el Sputnik; y algo debió de influirme porque desde entonces no he bajado de las nubes. Quizás por eso sigo escribiendo.
La joven del café
Cada tarde, de vuelta a casa, paso frente al viejo café, inmutable al discurrir del tiempo, anclado en aquellos primeros años del siglo XX,...
Hilo y Pescado
—Hola, Pescado. —Hola, Hilo. La nieta llama Pescado al abuelo, y él a ella Hilo. La pequeña tiene cuatro años, y el abuelo inventa y le...
Todo será Nada
Hondo. Tan hondo es el suspiro, que se abisma en sus profundidades sin fondo, todavía con el pincel en la mano. Acaba de dar la última...
Punto final
Hace ya una semana que guardas silencio, y cómo te echo de menos. Han sido meses caminando juntos, ya en la tranquilidad de un parque o en...
La lumbre
Es de noche. Persianas bajadas. El televisor mudo, para qué tanta mentira. Silencio en el salón. Una silla baja y yo sentado en ella, con...