Eva García
Madrid, en el año de las revoluciones primaverales, me vio nacer entre nieves. Siempre contracorriente, emigré al norte celta y a pesar de mi formación de ciencias, disfruto con las letras. Escribo por necesidad y el microrrelato me da la satisfacción de poner final a las historias que me hacen cosquillas en la cabeza.
Chispazos de imaginación cruda en masa gris escarchada
Inmersa en su cháchara, la madre era impermeable a los tirones de manga. Por eso se perdió la batalla de las aceitunas, el naufragio de los...
Equinoccio
Ya llega la primavera. Lo sé porque mamá se ha sentado en el porche a pegar tréboles de cuatro hojas en mi falda. No pierde la...
Tesoros incomprendidos
Recuerdo haberlo visto en casa toda la vida: calzando la mesa del salón si había comida solemne, de pisapapeles sobre las cartas que mi...
Mano izquierda
Tras la enorme palabra a destiempo llegó el puñal trapero que se clavó justo donde más daño hacía. Pero antes de que la sangre llegara a...
El fotógrafo
Alguna vez tuvo alma, puedo dar fe de eso, no me preguntes cuándo ni dónde la perdió, yo no se la robé. Ahora es etérea, pero...