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De niña me gustaba inventar historias que solo me contaba a mí misma. Abrir el antiguo armario de caoba de la habitación de mi madre, rebuscar entre las perchas cargadas de vestidos, trastearlo todo hasta llegar a lo desconocido, a lo más antiguo, no para disfrazarme de ella, la pensaba en otro tiempo, en otro sitio, imaginar su otra vida antes de nosotros y contarme a mí misma la otra historia de mi madre. La que solo existía en mi cabeza pero quizá pudo haber sido. Volver a descubrir su vestido de novia bordado y de mangas abullonadas, verla con él en mi cabeza, rebosante de amor. Me gusta lo viejo porque tiene un pasado que espera ser contado.