Es un hablar siempre inadecuado, vejado por metáforas inservibles, inferiores a su objeto. Es imposible, digo, pensar la música. Y estas líneas serían del todo innecesarias, al sernos devuelto el discurso a la fatalidad de lo inexpresable, de lo inefable, de eso que Fauré llamará el punto intraducible por encima de lo que es, mientras se preguntaba, como nosotros ahora, como nosotros quizás ya nunca, antes de estas palabras, ¿qué es la música?
En la primera escena del poema escénico de Dylan Thomas, Bajo el bosque lácteo, la primera voz nos dice, como quien muestra un paisaje hasta Coronation Street: «Time passes. Listen. Time passes. Come closer now.» Si se me permite un ejercicio de identificación, me atrevería a decir que es incluso la voz de Richard Burton,…
A menudo se insiste, desde la antropología, la sociología o las neurociencias, en la finitud del amor entre seres humanos. Tanto es así que lo damos por hecho de una manera más o menos dogmática. ¿Por qué hablo de dogmatismo en esta cuestión? ¿Defiendo acaso una sentimentalidad ingenua, que cualquiera puede localizar en los dispositivos…
