Desde su habitación hasta la sala, veintiocho pasos y medio. Desde que su padre se encierra en el cuarto de baño hasta que suena el ruido de la cisterna, trescientos cinco segundos. Desde que hace cuatro días llegó la recién nacida a casa, muchos besos menos. Desde que empieza a oler a tostadas y café…
Antonia remueve con el cucharón el agua con fideos y la pastilla de caldo vegetal mientras añade un huevo duro troceado al puchero. —Está buena —dice Mauricio sirviéndose otro cacillo—. Un poco sosa. ¿Tú no comes? Antonia empuja el salero al brazo izquierdo del marido; del derecho le cuelga una manga vacía. —Después. Ahora no…
