A Miguelángel Flores Aquel café olía a salitre. Lo noté al empezar a removerlo, justo después de añadirle las dos cucharaditas de azúcar de siempre. Era un olor a red de pesca puesta a secar que me distrajo de la conversación con mi anfitriona, y mira que tenía yo ganas de verla. Me dije que…
Día siete. Llevamos una semana agazapados detrás de los arbustos. La fetidez de nuestros excrementos se confunde con la de las otras bestias. Algunas, las más atrevidas, se acercan hasta nosotros y nos olisquean. Hoy únicamente hemos visto a una mujer y a un hombre con una vaca famélica. Día once. Por este camino sólo…
—Hola, Pescado. —Hola, Hilo. La nieta llama Pescado al abuelo, y él a ella Hilo. La pequeña tiene cuatro años, y el abuelo inventa y le cuenta historias disparatadas. Es posible que de ahí venga lo de Pescado, de esos pulpos invisibles que el abuelo le dice que planta durante la noche en el fondo…
El verano fue calor, libros y omeoprazol. A mi escasa salud estomacal se le une mis ganas de empeorarla con vino de otras regiones y frías cervezas que caen sobre las tripas en ayunas como bombas de racimo. Luego ¡bum! hasta sujetarme el libro en la panza era como clavarme un puñal. Podría ser mi…
Desde la década de 1980 y ahora que estamos próximos a su ciento veinticinco aniversario, nadie dudaría de que Ernst Jünger -aquel que recibía a Mitterrand y Kohl en su casa en Swabia, que era recibido, a su vez, en el Elíseo, y galardonado con prestigiosos premios- es uno de los escritores más importantes del…
