Este viernes salgo a la calle. Con vosotras, un #8M más. Lo hago por mi abuela, que tuvo que dejar pronto la escuela por la pobreza de la guerra, para ayudar en el campo. Por ella y otras miles de su generación, que nunca pudieron estudiar una carrera, que se dedicaron a cuidar y a…
No recuerdo cuándo se le volvieron las manos de acero. Pero sí cómo dolían al contacto con mi carne. Se le abrían erizos de entre los dedos y se me volvía la piel como canicas de colores. La gente preguntaba. Pero a mí se me olvidaba decir su nombre o llegaba a confundirlo con las…
A veces te recordaba como quería y otras como simplemente eras, pero aquella noche de agosto te pensé allí, en aquel verano de Cataluña, cuando aún no sabíamos que íbamos a querernos. En aquel entonces las ciudades todavía se vestían en incendios de lazos amarillos, que ataban las aceras, las ventanas y los rincones de…
No sabía cuánto tiempo llevaba ahí, ni si alguno de los otros pasajeros había advertido su presencia. Pero ahí estaba. Sola y en un rincón apartado del grupo de asientos traseros del autobús. Levantó la vista ligeramente de la pantalla del móvil, para no despertar sospechas, y echó una ojeada al resto de viajeros. Las…
“La había encendido bajo el níspero. Le había echado gasolina y después encendido. Y ella se quedó cubierta en llamas, en incendios, brillando hasta apagarse entre las luces de Navidad. Fue mi hija la que alertó del crimen, señor juez. Su nieta, la de mi madre, que entonces estaba con ella. Se marchó corriendo a…
